Pensando demais, como sempre. Mas um tanto quanto com preguiça de organizar as ideias. Estou com preguiça de escrever. Estou com preguiça do mundo e de mim. Tô numa fase em que quero ficar embaixo das cobertas, comer pipoca, beijar na boca, fazer um filho e tentar fazer a vida mais simples. Estou sem grandes aspirações no trabalho, num misto de melancolia, cansaço e vontade de ser mais leve. Voltei a chorar bastante sem motivo aparente ou com todos os motivos. Ando prestando mais atenção nas coisas bobas que eu normalmente não dou a mínima. Tenho adorado assistir seriados e preferido ficar em casa a curtir badalações, em que pese eu SEMPRE sentir falta de ouvir uma boa música e, vez ou outra, corra atrás disso. Estou na fase em que volto a mexer no violão, como faço desde sempre, sazonalmente, uma vez por ano, tentando encontrar aqueles mesmos acordes, as mesmas posições, as mesmas músicas. E tudo que fica é o som na minha cabeça, porque minha ansiedade não dá tempo ao tempo para que os dedos se tornem calosos suficientes e minha memória, muito da seletiva, também não guarda nome de acorde algum. Fico nos meus círculos viciososo musicais, com o violão, com a flauta, e cantando menos que sazonalmente e assm vou eu, mantendo a poesia em minha vida.
Estou cansada de sempre ter que provar um monte de coisas, principalmente pra mim mesma. Eu quero conseguir apenas ser.